TALLER DE ESCRITURA. RETO 7: LA FAMILIA PLAYMOBIL

Cuando entramos a casa toda nuestra familia se ha convertido en Playmobil (texto de no más de 155 palabras)

Entró por casa llamándoles, pero no obtuvo respuesta. No estaban. Los juguetes de su hijo pequeño, sembrados por toda la casa...

Espera, llamadas, preguntas a los vecinos,...nada. Se los había tragado la tierra.

Pero se fijó en los Playmobil de su hijo...¡son ellos!

Angustiada recuerda su deseo al soplar las velas del pastel de cumpleaños:"que estén conmigo para siempre"... - Pero el universo la había malinterpretado.

Y así, presa de su amor desesperado, cambió su vida: todos los días guardaba cuidadosamente los muñecos en sus cajitas, hasta la mañana siguiente. Luego decidió hacer más: compró la granja de Playmobil, el parque de atracciones, el centro comercial,...Y la llamaron loca.

Fue acusada de secuestro y, como sólo pedía sus juguetes y contaba absurdas historias sobre ellos, la ingresaron en un psiquiátrico. Los especialistas decidieron separarla de su obsesión. Y fue así como ya, nunca más, recuperó la razón. Ni la vida...

DE SEPTIEMBRE A JULIO...

Hace días supe que te habías ido.

Emprendiste un viaje sin retorno y sin despedirte. Un viaje que todos tarde o temprano haremos, aunque tu partida fue temprana. E inesperada.

A golpe de bisturí se te concedió el billete. Y ya. Dejaste de estar entre nosotros. De un plumazo...

Traté de encajar el hecho de que tu belleza imperturbable, tu amor hacia el color y la alegría, tu altruismo...no serían eternos.

El hombre que no envejecía, con su sonrisa dulce, su imagen perfecta, su palabra amable...Aquél que se hizo a sí mismo encontrando un sitio entre los que no tenían uno propio...tenía fecha de retirada.

Aquél que entregó parte de su vida a recibir a los que se libraban de la garganta del mar. Y luego a los niños, dotándoles de luz, vida, carnaval,...Partió sin avisar.

La imagen de tu sonrisa, llena de vida, chocaba con la idea de que no te veríamos más. Con la idea, incluso, de que quizá lo sospecharas, pero no dijiste nada. Y es que lo tuyo siempre fue recibir, no despedir...

Enterarme fue un jarro de agua helada. Me costó reaccionar. Aún no lo creo...Después de días trayéndote a mi recuerdo entre pena, enfado e incredulidad, deduzco que, al fin y al cabo, sí que eres eterno. Imposible enterrar en el olvido la suerte de coincidir, en esta aventura de la vida, con un espíritu libre y hermoso, dotado de una imagen perfecta.

Gracias. Gracias porque la vida, de no ser por seres como tu, seguramente sería menos bella. Gracias por ser eterno.

TALLER DE ESCRITURA. RETO 6: LOS LUNES ETERNOS.

Imaginemos que nos obligan a vivir los lunes eternamente. Se eliminan los otros seis días de la semana y será lunes cada mañana que nos despertemos. Para ello se han puesto de acuerdo todos los países del planeta, por vez primera (Escribir un relato de no más de 155 palabras).

(...)

Lunes en bucle. Lunes perpetuos, nos imponen.

Una vez escuché que el mañana es una utopía. Que el ayer es historia, el mañana no existe y el presente es un regalo. Tenemos el presente. Aunque se llame lunes cada día.

¿Quién convence a un refugiado de que los días son diferentes? ¿Y a un preso en cadena perpetua? ¿Qué sentido tiene, el nombre de los días, para cualquier ciudadano de un país en guerra? ¿Y para los que se juegan la vida cruzando un mar que se los traga? Ellos carecen del regalo del presente. Pues es su bucle, su tortura.

Pero nuestros días son variables. Aún somos lujosamente libres para hacer cada uno distinto al anterior.

Concluyo que el verdadero despropósito está en la burla que los gobiernos hacen ignorando a aquellos olvidados. Ocultan su vergüenza desviando nuestra atención. Y hay tanto por arreglar, que esta estupidez de los lunes me parece imperdonable.

LA NOVELISTA.

Pasaba todos los días a leerle una historia.

Su abuela había quedado ciega por la diabetes y habían llegado a un acuerdo: una historia por otra.

Le leía novelas de amor, de aventuras, de misterio, de terror,...Le leía el periódico, pues prefería escuchar las noticias en su voz que en los noticiarios. Y su abuela, como pago, le relataba sus propios cuentos.

Le contaba sucesos de su vida, de la vida de otros, o frutos de su imaginación. Era una oradora espléndida.

Recordaba cómo, cuando era niña, prefería quedarse en casa ayudándola a cocinar o lavar, sólo para que le regalase historias. Entre el aroma de los guisos, el chasquido de los fritos o la espuma blanca de una pastilla de jabón, su abuela siempre le proporcionaba un cuento.

En su adolescencia decidió escribir todas aquellas historias. Todas eran diferentes. Y comprendió que las que no hubiera inmortalizado ya, no podrían recuperarse. Cuadernos y cuadernos se llenaban de palabras, recogiendo y transcribiendo los sonidos que emitía aquella boca surcada de arrugas y experiencias.

Siempre deseó ser escritora. Consideraba que su imaginación estaba atrofiada, así que su abuela se convirtió en su musa y su complemento perfecto.

Salía de trabajar e iba corriendo a verla para efectuar el trueque y fue así como acumuló historias que le proporcionaron una larga vida literaria.

Para cuando su amada abuela partió, tenía material e ideas infinitas. Nunca le daría tiempo a publicarlas todas...

TALLER DE ESCRITURA. RETO 5: EL GLOBO.

Un niño de cinco años con un globo recién comprado. El globo representa el castillo de Elsa (Frozen). El niño se despista y el globo vuela lejos y se pierde en el cielo... (Escribir un relato de no más de 155 palabras).

(...)

- Mamá...

- Bueno, le has liberado, viajará a donde quiera.

- ¿Y si lo derrite el sol?

- Verás...Una vez un señor, Dédalo, fue apresado con su hijo Ícaro. Dédalo era muy listo y fabricó unas alas de madera y plumas que pegó con cera. Pero la cera se derrite con el calor...

Le puso las alas a Ícaro y le advirtió que si volaba bajo, caería al mar. Y si volaba alto, se quemaría con el sol.

Ícaro voló pero al ver el sol, tan hermoso, quiso tocarlo. La cera se derritió y el muchacho cayó al mar y se ahogó.

Muchos creen que Ícaro fue tonto, pero yo pienso que fue tan feliz, que mereció la pena. Era libre.

Así que si tu globo decide viajar por el mundo, bien por él. Y si decide acercarse al sol, bien por él ¿Qué opinas?

- Que quiero volar.

La madre ríe, divertida:

- Volarás, sé que volarás.

EL DESENCUENTRO

Se sentó en un banco del parque. Observó el entorno tan conocido por sus sonidos, sus olores...Era el mismo banco de siempre, aunque ella ya no estaba.

Miró sus manos, los pliegues de sus nudillos, la forma de sus uñas, las venas de sus dorsos...le parecían hermosas y únicas.

Cuando era joven sufrió un accidente en el que quedó ciego. Con sólo 28 años perdió su trabajo y a muchos de sus amigos, pues no supieron adaptarse (ni siquiera él) a su nueva situación. Le fue necesario aprender a ver la vida de otra manera: con las manos, los oídos, el olfato,...y con el corazón.

Hacía tan sólo un mes, los médicos habían solucionado su problema mediante una intervención, consiguiendo devolverle su antigua capacidad.

Antes de entrar a quirófano se despidió de Luna, su compañera. La perrita había sido sus ojos todo este tiempo y, por fin, podría darle una jubilación a la altura. Ahora ambos verían el mundo en conjunto. Cada uno con su prisma...

Pero al recuperar la vista se vio solo. Sus amigos, los del mundo invidente, no supieron adaptarse a su nueva situación (ni siquiera Luna).

Cuando volvió a casa del hospital encontró al animal inerte, ausente el latido en su pecho, y se sentó a llorarla durante días...

Hoy había decidido ir al mismo parque de siempre para recordarla, pero no podría...De la misma manera que Luna necesitaba sus ojos vacíos para poder existir, él debía cerrarlos para recordarla. Aún y así su recuerdo era vago, incompleto...Ya no podía tocarla.

TALLER DE ESCRITURA. RETO 4. LOS ABUELOS

"Llegas a casa. Enciendes la tele. Sintonizas el canal que sueles ver habitualmente mientras cenas y, en la pantalla, aparecen tus abuelos recién casados, sentados a una mesa, hablando de sus proyectos futuros." (Escribir un relato de no más de 155 palabras).

(...)

Se me atraganta la cena. Ni siquiera pienso en lo inverosímil de la situación:

Los bellísimos ojos verdes de mi abuela irradian ilusión. Deseo informarla de lo que sucederá: tres hijitas fallecidas. Tristeza, mucha tristeza. Y mucha miseria...

Quiero pedirle que no la pague con sus hijas vivas. Que las quiera, que las abrace, que ellas no se le irán. Que se aferre a quien está pero...¿quién le cuestiona a una madre como gestionar semejante dolor?

En mi abuelo veo a todo un galán. A la versión más hermosa de Errol Flynn. Mucho más hermosa. También deseo decirle que, llegado el momento, no calle su dolor. Que no lo ahogue en coñac. Que no mire a otro lado.

Les observo jóvenes, bellos, en color. Tan vivos...Y decido que no debo avisarles de nada. Y que quizá su destino cambie. Ahora, que ya no viven como imágenes en sepia.